Frankfurter Rundschau v. 17.11.2001, S.9Von Waltraud Schwab

Der Wedding kommt anders
Jetzt gibt es endlich eine Kneipe für Hungerleider, Seelchen und heimliche Millionäre

Berlin Feuilleton
"Der Wedding ist im Kommen!" Seit Jahren haben sich Unverbesserliche auf diesen Schlachtruf kapriziert. Jede Imbissbude, die im Bezirk neu aufmacht, wird auf ihr Ambiente hin inspiziert. Jeder Findling, der in den Rehbergen, dem Park vor Ort, liegt und zum Naturdenkmal erklärt wird, ist ein Lichtblick. Hoffnung keimt gar auf, wenn in der "Goldenen 77" oder dem "Deutschen Herold" ein türkischer Pop-Hit bis zum Ende läuft, ohne dass vorher die Nationalhymne angestimmt wird.
Wedding-Fans, die an ein Revival des Stadtteils glauben und da leben, sind bescheiden. Aus Mangel an Alternativen treffen sie sich in den Küchen ihrer Nachbarn und träumen. Man hätte so gerne, dass der Bezirk endlich in Kneipen-ABCs oder Kunstführern aufgeführt wird. Nun aber gibt es einen neuen Silberstreif.
",Schraders‘ heißt er", sagt die Nachbarin. Eine Bar, eine Lounge, ein Café. "Malplaquet/Ecke Liebenwalder. Zwei Schwule machen die!" Schwule? Unglaublich! Der Wedding ist doch nicht Schöneberg, nicht Kreuzberg! "Aber Mitte!" Die nachbarschaftliche Runde lacht sich ins Fäustchen. "Das mit dem Wedding, welcher nun Mitte ist, erinnert mich an meinen Onkel, der sich auf seinen Fiat über 30 nagelneue Mercedes-Sterne montiert hat", sagt eine. "Wo denn", will ihr Freund wissen. "In Moabit!" – "Die glooben ooch, dat se wat Besseret sind." Wer im Wedding wohnt und sich beim Nachbarn zum Kaffee trifft, erlebt Erstaunliches: Von fünf Anwesenden sind mindestens drei hier geboren.
Gleich am nächsten Tag wird das "Schraders" gesucht. Direkt neben dem "Süffel 2", dem "Bonbonwasser" und dem Drogeriemarkt liegt es. Die großen Fenster sind erleuchtet. "Das ist es!" Kaum die Tür hinter sich, stürmen die Unverbesserlichen auf den Kneipier zu und beglückwünschen ihn. "Toll, dass ihr das gemacht habt. Der Wedding ist im Kommen." Dann aber tritt Ernüchterung ein: "Weshalb habt ihr das denn gemacht?" Kein Zweifel: Hier sind Liebhaber am Werk. "Was ist in", haben sie ihre Freunde in aller Welt gefragt. "Kolonialstil", kam als Antwort zurück. "Unmöglich, das können wir nicht machen!"
Unweit von hier liegt das Afrikanische Viertel. Die Straßen wurden im letzten Jahrhundert nach Kamerun, Kongo, Guinea benannt, um den Bewohnern des Arbeiterbezirks die Größe des Deutschen Reiches klar zu machen. Dennoch ist die Kneipe eine Mischung aus Caféhaus- und Weltenbummlerromantik geworden. Mit Tischen im arabischen Stil, Kerzen und Blumen, goldenen Wänden, einer burgunderfarbenen Decke und einem Sofa mit Tigerfellmuster. Der Barmann kommt aus Kuba. Auf der Ifa-Nacht hat er einen Preis für seinen Cocktail namens "Schraders spezial" gewonnen. Als einem mondänen Paar das Glas mit Visitenkarte überreicht wurde, blickte die Dame auf die Adresse: "Im Wedding!" hauchte sie. "Alois, wir sind gar nicht mehr en vogue!"
Die Kneipe ist nach Karl Schrader benannt. Einem Sozialreformer und Reichstagsabgeordneten. Er hat sich im letzten Jahrhundert für Häuser mit licht- und luftdurchfluteten Hinterhöfen und großen Wohnungen mitten im Arbeiterbezirk stark gemacht. Zu bezahlbaren Mieten. Das Haus, in dem die Kneipe ist, ist so eins. Einer der Räume war früher der Tanzsaal. Später dann SA-Schenke, zuletzt eine Kaschemme mit Drogen- und Menschenhandel. Aus gutem Grund hat die Wohnungsbaugenossenschaft die Räume danach leer stehen lassen. Bis der Theologe und der Betriebswirt an einem verschneiten Wintertag davor standen: "Das ist es!"
Monatelang haben sie renoviert und auf dem Platz vor den Fenstern, den Obdachlose und vandalisierende Kinder belagerten, Erziehungsarbeit geleistet. Die Penner wurden gefragt, ob man die leeren Flaschen schon in den Müll werfen könne, den Kindern wurden Besen in die Hand gedrückt, wenn sie wieder die Blumen aus den Trögen herausrissen. Selbst das Bezirksamt hat irgendwann verstanden, dass der Wedding nur so kommt. Es hat die Bänke unter den Pergolen neu streichen lassen und die Kneipiers eingeladen, im Wirtschaftsausschuss mitzumachen.
An einem späten Sommernachmittag wurde das Schraders eröffnet. Eine halbe Stunde später war es voll. "Es ist, wie wenn man einen Korken aus der Flasche zieht", sagt Olaf Fehrmann, einer der Wirte. Alle kommen: die Hungerkünstler und die Weddinger Seelchen, die verbliebenen Intellektuellen und die Kinderreichen, Blondierte en masse und verliebte Busfahrer, heimliche Millionäre und arme Studenten. Freundlich grüßt man sich über die Tische hinweg, obwohl man sich zum ersten Mal sieht.
"Ist mir egal, ob man mich wiedererkennt", sagt die Frau, die gerne inkognito bleiben würde. Nie wollte sie eine Stammkneipe haben. "Endlich aber kann ich mich mit Freunden im Wedding treffen! Darum geht es." Das Aufatmen ist die eine Seite. Die andere: "Man fiebert mit, weil man Angst hat, dass es wieder einmal den Bach runtergehen könnte." Nicht irgendein Bach übrigens, die Panke ist gemeint.

 

 

Bantafarra Gambia / Westafrika » Tagebuch

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                                ZEIT Reisen 2003

                                ZEIT-Reisen, Chancen, Wissen

                                Ich habe den Tag im Café Schraders verbracht...

                                Reisen
                                Golden leuchtet der Herbst draußen und die Sonne
                                spiegelt sich am goldenen Tresen und auf den
                                goldenen Tischen des Cafés.
                                Zeit lesend, wandere ich zusammen mit
                                Bartholomäus Grill (Autor des Artikels) und
                                unserem imaginären Stadtführer Ermelindo Mucanga
                                (aus Unter dem Frangikanibaum von Mia Couro)
                                durch Maputo, Großstadt mit ruinösem Charme
                                voller Widersprüche zwischen Armut und Geld,
                                Glanz und Müll, Ambiente und Gestank, Boom und
                                Niedergang, Banken, Computershops und
                                Boutiquen...elenden Vorstädten, dreckig, vulgär
                                und voller Neid und Gier.
                                Ich lande bei eigenen Bildern zweier Metropolen:
                                Bamako und Dakar. Koloniale Reste in Sprache und
                                Baustil gepaart mit Geschichtsresten, modernem
                                urbanem Leben und der Gleichzeitigkeit eines
                                dörflichen Lebens.
                                Metropolen die in sich zwei widersprüchliche
                                Welten vereinen.
                                Unterschiedliche Entwicklungstände (im Spektrum
                                der Zeit normalerweise als linear Entwicklung
                                wahrgenommen) in einer Gleichzeitigkeit
                                dargestellt, die durch ihr direktes
                                Nebeneinander und die direkte Nähe, unvereinbar
                                erscheinen.

                                Ich versinke in dem Zeitungsbild, mein Blick in
                                ein Straße gerichtet, rechts und links von
                                portugiesisch geprägten Wohnhäuser umrahmt.
                                Am Ende der Straße das Meer....Portugal ? Nein,
                                Afrika !
                                Ich fange an zu träumen, angesichts der sich
                                brechenden Sonnenstrahlen die auf meine Zeitung
                                fallen, spüre ich wieder für einen Moment Leben
                                und seine Dimensionen, uneingeschränkt zwischen
                                Müll und Glanz mit all seinen Widersprüchen und
                                seiner Lebendigkeit...

                                Ich erfahre daß Graça Machel die Witwe des
                                ehemaligen Staatschefs Samoa Machel heute mit
                                Nelson Mandela verheiratet ist. Ihr Mann ist, zu
                                Zeiten der Apartheid in Südafrika, auf
                                mysteriöse Weise ums Leben gekommen..

                                Am Ende des Artikels zieht ein Protestzug durch
                                die Avenida Nyerere, Parolen rufend, mit wehende
                                DDR Fahnen.
                                Arnaldo Mendes ehemaliger Kranfahrer in
                                Eberswalde erklärt Herrn Grill :
                                Sechszig Prozent seines Arbeiterlohnes wurden
                                damals aus Ostberlin an das dortige
                                Arbeitsministerium überwiesen. Dann fiel die
                                Mauer und alle Arbeiter wurden heimgeschickt.
                                Das Geld war verschwunden ! Es geht um 16 000
                                Leiharbeiter und etliche Milliarden Meticais
                                (Währung in M.). Deswegen demonstrieren die
                                regressados jeden Freitag in Maputo.

                                Ich mag das portugiesische Wort confusão.,
                                welches die große Verwirrung dieser Stadt
                                beschreibt....

                                (Quelle DIE ZEIT vom 25.September 2003 lesend im
                                Café Schraders / S.77 Reisen)

                                Chancen der Zeit
                                Wer war Simone de Beauvoir ?
                                Zum Lachen bringt mich in der Rubrik "Chancen",
                                in der Wochenzeitung DIE ZEIT, daß ein
                                Hochschulabsolvent im Bewerbungsgespräch nicht
                                weiß wer Simone de Beauvoir war. Wäre ja
                                verzeihlich, wenn dieser Hochschulabsolvent
                                nicht auch noch beharrlich behauptete, er hätte
                                Simone de Beauvoir vor zwei Tagen in einer Talk
                                Show gesehen !
                                Anderen Studenten, denen diese kleine
                                Begebenheit erzählt wurde , konnten mit dem
                                Namen "Simone de Beauvoir" ebenfalls nichts
                                anfangen, meinten jedoch " ..in Betrieben, die
                                im Gespräch so etwas wissen wollten, würden sie
                                sowieso nicht arbeiten wollen."

                                (Quelle DIE ZEIT vom 25 September 2003 lesend im
                                Café Schraders /S.84 Chancen)

                                Wissen
                                Nur ein Narr nimmt allen Plunder auf, über den
                                er stolpert, so dass das Wissen, das ihm nützen
                                könnte, von der übrigen Menge verdrängt wird.

                                Das Kurzzeitgedächtnis verfügt nicht über
                                beliebig viel Speicherkapazität.

                                Um die Aufnahme von Informationen zu optimieren
                                muß Mensch absichtlich Vergessen ! Wer Unnützes
                                umgehend wieder loslässt, reserviert
                                Speicherplatz für Wichtiges...

                                Alte Menschen erinnern sich vor allem deshalb
                                schlecht, weil sie weniger gut vergessen !

                                Im Oberstübchen sammelt sich Plunder und
                                versperrt den Weg fürs eigentliche Mobiliar....

                                Die Vergessensforscher meinen, zum absichtlichen
                                Vergessen muß man innerlich bereit sein, die
                                entsprechende Information als irrelevant zu
                                definieren !

                                (Quelle DIE ZEIT vom 25 September 2003 lesend im
                                Café Schraders /S.84 Chancen)

                                In diesem Sinne werde ich diese
                                Forschungergebnisse nun für mich unter
                                irrelevant abspeichern und dann vergessen.
                                Andere werden dies mit Simone de Beauvoir tun
                                oder auch mit Afrika.....oder hab ich da jetzt
                                was falsch verstanden ???

 

 

 

 

 

                   © 2001 Bantafarra Stand: 18.04.2007 

 

 

Kritik [Herde, Horde - wo ist der Unterschied? - taz, 18.01.2005]

            Herde, Horde - wo ist der Unterschied?
            Hans W. Korfmann war Hirte auf Kreta. Heute lebt er in Kreuzberg.
            Hier wie dort traf er auf Geschichten. In der "Kreuzberger Chronik"
            schreibt er sie auf
            WALTRAUD SCHWAB
            Dieser Korfmann sitzt im Schraders. Die Kneipe ist im Wedding. Dort
            hat Korfmann mal gewohnt. Aus seinem Mund ist kein schlechtes Wort
            über seine Interimsheimat zu hören. In diesem Viertel nämlich hat er
            die Berliner lieben gelernt. Als er anfing, ihr Leben
            aufzuschreiben, ist er zum Journalisten geworden. Bis zum
            Herausgeber der Kreuzberger Chronik, des einzigen Kultblatts eines
            Berliner Bezirks, hat er es gar gebracht.
            Aber so weit ist Korfmann noch längst nicht mit dem Erzählen, weil
            Korfmann nicht erzählen kann. Er sitzt da in der Kneipe, links von
            ihm blinkt eine Madonna, und rechts von ihm hängt ein Bild des
            Gekreuzigten, dem Flügel wachsen, und man fragt sich, wozu, wenn
            nicht aus einem Zuviel an Fantasie, aber Korfmann verpasst die
            Chance, sich ins rechte Licht zu setzen.
            Es ist nicht so, dass Korfmann nicht redet. Im Gegenteil. Vier
            Stunden lang geht es um ihn und um sein Leben. Aber immer wenn er
            meint, mitten in einer Geschichte zu sein, die er als konfliktreich,
            kompliziert und komplex ankündigt, einer Geschichte von Ziegen zum
            Beispiel, weil diese Tiere ihm was bedeuten im Leben, also kaum
            fängt er an, von Ziegen zu reden, hört niemand mehr zu. "Ich meine
            die Ziegen, das waren schon besondere Tiere. Ich frage mich, wie die
            Schafhirten ihre Schafe auseinander halten konnten." Wo ist der
            Unterschied? "Anders als Schafe glichen sich die Ziegen nicht",
            antwortet er. Korfmann spricht gern im Imperfekt. Als schriebe er
            das, was er sagt, in Wirklichkeit auf.
            Am Imperfekt muss es liegen, dass Korfmann, der nicht Steinbock ist,
            sondern Fisch, mit seinem Bier in der Hand beim Erzählen einfach
            davonschwimmt. Deshalb dreht sich das Gespräch im Kreis, und dieser
            Ex-Weddinger, der heute ein Kreuzberger ist, davor aber Gymnasiast
            in Bochum war und Aussteiger auf Kreta - "Halt! Ich war kein
            Aussteiger. Ich war Einsteiger" - nun gut, er war Einsteiger auf
            Kreta, und wegen einer Frau soll er auch in Österreich gelebt haben
            - dieser Korfmann kommt nicht zum Punkt. Das ist der Punkt.
            Auf diese Weise lässt sich dann doch was über ihn erfahren. Etwa
            wenn er, wie an diesem Abend immer wieder, von den Ziegenhirten
            schwärmt und dass diese wunderbare Erzähler seien. Sie könnten aus
            einer wahren Begebenheit einen mystischen Faden spinnen, ihn
            verknoten und drehen und einem spannungsgeladenen Höhepunkt
            zutreiben. Dann sei man glücklich. "Drei Minuten am Stück erzählten
            die, und es war nicht langweilig." An der Stelle gelingt es Korfmann
            doch, außergewöhnlich stark zu irritieren, denn drei Minuten, was
            soll das, wo diese Hirten die ganze Nacht Zeit hatten? "Drei Minuten
            können lang sein."
            Auch über Ziegen kann man was lernen von Korfmann. Dass die, sobald
            es hell wird, abhauen. Ein Zaun hindert sie nicht. Dann machen sie
            sich auf Streifzug und landen direkt in den Weinbergen und
            Olivenhainen, aber da dürfen sie nicht hin. Deshalb sind
            Ziegenhirten Athleten. "Berg rauf, Berg runter", immer den Tieren
            hinterher, die so schnell springen und frech weglaufen und
            anatomisch den Menschen weit überlegen sind.
            Allmählich wird klar: Korfmann war selbst Ziegenhirte auf Kreta.
            Nach dem Abitur ist er losgezogen mit fünf anderen. Die Freiheit
            suchen, sich selbst verwirklichen, Konsumverzicht, einfaches Leben,
            wie das eben so ging Mitte der 70er-Jahre. Korfmann wollte
            Schriftsteller werden, weil ihm selber schon aufgefallen war, dass
            er nicht gut reden kann. Stattdessen ist er Ziegenhirte geworden. Am
            Ende nannte er eine Herde von 40 Tieren sein Eigen und wohnte zehn
            Jahre lang an einem Hang in einem Steinhaus. Manchmal auch mit Frau
            und zwei Kindern.
            Es war nicht Korfmanns Plan, Ziegenhirte zu werden, aber bereut hat
            er es nie. Schriftsteller, die beackern einen unfruchtbareren Boden.
            "Wahrscheinlich wäre ich immer noch da. Es war wunderschön." Warum
            er nicht geblieben ist? "Das ist eine komplizierte Geschichte." Oh,
            nicht schon wieder! Um es kurz zu machen: Sein Haus wurde
            angezündet. "Heute denke ich, das ist doch archaisch, den Fremden
            das Haus anzuzünden." Seine Täuschung: Er dachte, er wäre nicht
            fremd.
            Geblieben ist ihm aus jener Zeit, der agile Körper. Wenn er die drei
            Stufen zum Klo im Schraders hochspringt, als wäre es eine kretische
            Schlucht, strahlt er die Kraft eines Zehnkämpfers aus. "Heute
            versuche ich, mit Badminton fit zu bleiben", gesteht er. "Nach jedem
            Spiel spüre ich meine Knochen." So ist aus diesem Korfmann, der gern
            mit Stirnband durch die Gegend läuft, was seine Eigenwilligkeit
            unterstreicht, doch noch ein Stadtmensch geworden.
            Es war übrigens in Österreich, wo er zum Stirnband kam. Viel mehr
            scheint ihm davon nicht geblieben zu sein. Auch die Liebe, die ihn
            dorthin führte, ist passé. Eine andere Liebe aber - denn Fische
            schwimmen gern in fremden Gewässern - führte ihn im September 89
            nach Berlin. Er kannte die Stadt noch nicht, da war sie schon eine
            andere.
            Die Liebe war das eine. Das andere: dass er in Berlin wieder einen
            Roman schreiben wollte. Aber Korfmann ist keiner, der nicht flexibel
            auf die Umstände reagiert. Anstatt Schriftsteller ist er erst mal
            Hafenarbeiter geworden. Auf dem Bau hat er sich auch verdingt. Oder
            mitten im Winter Straßen gepflastert, draußen in der Berliner
            Wildnis. Gut, es gibt hier keine Berge, das Straßenklima aber ist
            ebenfalls rau.
            Irgendwie muss alles wieder wie damals auf Kreta gewesen sein, denn
            erneut hat sich Korfmann die Geschichten seiner Kollegen angehört.
            Sie haben ihm gefallen, denn das Herz dieses Mannes strebt den
            kleinen Leuten zu. In Berlin hat er schnell eine Horde von ihnen
            zusammengehabt. Den kleinen Herrn Coban mit der spitzen Nase und den
            freundlichen Augen, den französischen Neapolitaner vom Copyladen,
            die Bauchtänzerin von der Nordseeküste, den Obdachlosen unter der
            Kottbusser Brücke, solche Menschen eben. "Kleine Leute haben auch
            Geschichte. Man kann zeigen, wie schwer sie es haben." Herde, Horde
            - wo ist der Unterschied?
            Weil Korfmann schreiben kann, gut schreiben kann, hat er sie alle
            porträtiert. Nicht nur eins zu eins aufgeschrieben, was die gesagt
            haben, hat er, sondern ihr Leben eingepackt in Spannung und
            Höhepunkt und Plot. Etwas Beschwörendes haben seine Texte, wie eine
            Litanei, wie ein Singsang, der in Trance versetzt. Kein Mensch sei
            neugierig auf die kleinen Leute, da muss man sie neugierig machen.
            Korfmann ist ein Könner auf dem Gebiet. Denn wenn er aufschreibt,
            was er sagen will, wird er doch plötzlich zum Erzähler. Mit viel
            Liebe enthüllt er dabei den Funken, der selbst in einem verpfuschten
            Leben noch glüht.
            Als Korfmann aufhörte, an den Roman zu glauben, schickte er seine
            Texte von den kleinen Leuten an die Zeitungen. Die waren begeistert,
            wollten sie haben. Die Geschichten vom kleinen Mann sind das